Memorias de un Templario Negro (II)

Vuelta a escribir. No me queda mucho tiempo.

Como ya relaté, nací en un pequeño feudo perdido de la castigada tierra de Europa. Vivía solo con mi joven pero a la vez vieja madre, trabajando de sol a sol en los campos de cultivo, hasta quemarme las manos y desollarme los pies, para nuestro señor feudal.
Mi madre después del asesinar al komtur huyó conmigo hacia el norte, trabajando en los campos por los que pasábamos, sin detenernos mucho tiempo.
Mi madre…Dios, como la hecho de menos, hecho de menos su sonrisa fatigada y desinteresada. La pobre no merecía ese final, juro que era buena cristiana. Ella me quiso a pesar de ser un hijo impuro, fuera del matrimonio, fuera de los ojos de la Iglesia, fuera de los ojos de Dios. Nunca me perdonaré haber nacido, nunca me perdonaré no haber podido defender a mi madre.
No merecía ese final a manos de la Iglesia, pero sé perfectamente que está en un lugar mejor.
Me acuerdo de aquel maldito día. Eran días de cosecha, mi madre estaba recolectando la cosecha de esa temporada, como siempre había sido mala. Yo ese día estaba en casa aún no recuerdo por qué, debería haber estado trabajando ese día como todos. Mi madre entró en casa y pegó un portazo al entrar. Parecía poseída, parecía que volvía del mismísimo infierno y que el propio Lucifer le pisaba los talones. Me tapó la boca y me escondió en una pequeña trampilla que teníamos en casa para los deshechos. Recuerdo que no podía respirar y pedía ayuda a mi madre, pero mi voz estaba ahogada y retumbaba dentro de mi cabeza. Pronto pude oír en mi escondite a una muchedumbre reclamando sangre.
Un golpe seco…
Algo pesado cae…
Muchos pasos…
El crepitar de las antorchas…
Gritos guturales…
Una mujer suplica clemencia…
Esa mujer grita de dolor…
Algo gotea, se filtra por la trampilla y me cae en la cara…

Es sangre…

Conseguí abrir la trampilla lo suficiente como para ver a los dos inquisidores destripando la carne de mi madre con el filo del fanatismo, y lo suficiente como para que me descubriesen. No se puede ser más hipócrita, cometiendo un pecado para limpiar otro ajeno. Y yo…no podía hacer nada. ¿Qué podía hacer? Solo tenía ocho años.
Y eso es peor tortura que estar en las mismísimas entrañas de los sietes infiernos juntos. La impotencia invadía todo mi cuerpo. La frustración invadía toda mi alma.
Ahora me tocaba a mí morir…y yo no podía ser más feliz de liberarme de aquella miserable vida.
Pero…el reverendo, testigo de aquel castigo enviado para limpiar los pecados de los inquisidores después de ejecutar, tenía el rostro descompuesto. Me acuerdo perfectamente de la escena, él paró el brazo que debía ejecutarme en el último momento:

-Alto, por el amor de Dios, no podemos seguir con esta carnicería.
-¿Cómo? ¿Está desafiando el poder de la Iglesia padre? Le recuerdo que su deber aquí es limpiar nuestros pecados después de la ejecución-dijo uno de los inquisidores, totalmente perplejo. Mientras que en el rostro de su compañero se podía leer que la sed de sangre estaba aumentando.
-¿Acaso pone en duda el poder de la fe, padre Bramhs?-decía el otro con una voz un algo enloquecida e inquieta.
-Sólo digo que debemos dar una oportunidad a este hijo de Dios. Él no tuvo la culpa de haber nacido fuera del matrimonio, no tiene culpa de que su madre fuera una pecadora y una asesina. -argumentó el reverendo, que por lo visto se llamaba Brahms.

Aquello me dolió más que todos los métodos de tortura que podían utilizar la Inquisición.

-¿Y qué pretende hacer? No merece vivir ¡Este niño se negó servir a la Iglesia!¡Mataron a un fiel servidor! Incluso puedo asegurar que ni siquiera está bautizado. ¡Es un hereje! Se ha burlado de nosotros, de la Iglesia, y de lo que es peor, de nuestro Señor. Matémosle ya. Quitaos, yo lo haré-decía con voz enloquecida uno de los inquisidores mientras alzaba su arma. Le temblaba la voz a causa del ansia de sangre.
-Alto, no te he dado la orden de ejecutarlo. Además, la hereje, la muy puta, sigue viva-Gritaba su compañero furioso, que parecía el líder.
Era cierto...mi madre agonizaba, se sujetaba el vientre, de donde brotaba su sangre a borbotones. Estaba muy pálida. Su mirada se perdía. Se perdía en mí. Increiblemente, ella me sonreía.
"Ni siquiera teme a la muerte. Sólo lo que me pueda pasar. No morirá hasta que me crea a salvo"
El pater Brahms rompió el silencio
-Eso no es problema, yo puedo bautizarlo ahora mismo-replicó el padre Bramhs con voz queda.
-Si, pero, ¿quién se encarga de él?
-Vivirá al servicio de la Iglesia.

Después de aquello me sacó de casa a rastras. La muchedumbre me miraba, me señalaban, me llamaban hereje, hijo del demonio. La gente me seguía. El padre Bramhs tiraba de mí, hacia el río con paso firme y decidido a arrastrarme contra toda mi voluntad. Yo lloraba como el chiquillo que era mirando mi casa en llamas. Los inquisidores salieron de entre las llamas de mi hogar cargando con mi madre moribunda, la arrastraban hasta una enorme pira allí preparada.
"Dios mio ¡No!"
La ataron en el poste de la pira, ella se mantenía debilmente atada, rostro cabizbajo, que ocultaba la ira de su rostro tras sus cabellos. Era cuestión de que le prendieran fuego. Me zafé de mi capturador y corrí hacia mi madre, ignorando las amenazas de los inquisidores y las advertencias del pater. Ella respiraba con dificultad. Me abracé a ella. Ella no pudo abrazarme, no podía, pero, si ella se iba a algún lado, yo me iba con ella.
-Mamá...
-Calla...escúchame. Hijo mío, debes ser fuerte.
-¡No te vayas por favor! ¡Llévame contigo!
-No puedes venir.
-¿Adónde irás ahora? ¿Irás...al cielo?-Mi madre me miró con una mezcla de tristeza y de resginación.
-No voy al cielo. No quiero que pienses en ningún momento que estoy en un lugar lejano con Dios. Quiero que pienses que estoy cerca, quiero que pienses que estoy en tus actos, en tu personalidad, en tu forma de pensar. Quiero que me mantengas viva en tu recuerdo, solo eso bastará. Esa es la verdadera inmortalidad. El cielo es para los olvidados.-de repente tuvo un espasmo y escupió sangre, que cayó irremediablemente sobre mí, que aún la apresaba, como si con ello pudiera mantenerla conmigo para siempre.
Me acababa de bautizar con su sangre. No podía parar de llorar. Mi madre me besó en la cabeza y un escalofrío recorrió mi cuerpo, pues supe que era el último que iba a recibir en mi vida.

El pater Brahms me tomó de la mano, y me condujo, cuál alma en pena, al río otra vez. Durante el breve camino nunca le dí la espalda a mi madre. Cuando llegamos al río, hizo el ritual propio para el bautizo, del que no recuerdo mucho, solo que la sangre seca de mi madre en mi cara era limpiada por el agua gélida del río.
-Yo, en nombre de Dios, y ante los ojos de la Iglesia serás llamado-se quedó un rato pensativo, y de pronto como si se le hubiese ocurrido una idea irónica dijo-Isaac*.
Aquél, obviamente, no era el nombre que me dio mi madre.
El nombre que me dió lo olvidé. Lo dejé atrás.

Cuando el agua gélida cayó sobre mi cabeza, el fuego abrasador ardió sobre los pies de mi madre. Ninguno de los dos gritamos, sino que nos miramos intensamente, uno iniciando una vida, y otro acabándola, los dos de una manera cruel y despiadada.

-Ahora está con Dios.-dijo el pater Brahms mientras mirábamos cómo las cenizas de mi madre se perdían con el viento.

No era cierto. No estaba con Dios. Para mí, Dios se acababa de ir. La persona que me regaló la vida, me amaba incondicionalmente y se sacrificó por mí, era mi madre. ¿Y acaso no se resumía en eso el ser Dios?

Dios se acababa de marchar.
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*Uno de los episodios más controvertidos teológicamente del texto bíblico concierne también a Isaac durante su infancia; Génesis 22 relata que Yahveh, para probar a Abraham, le solicitó que sacrificara a su hijo Isaac. Aunque destrozado por la pena, Abraham accedió al mandato, pero un enviado de Dios detuvo en el último momento el sacrificio.

Memorias de un Templario Negro (I)

Mi infancia.
Algo borroso y nublado. Algo tan lejano y tan presente que algún día tenemos que dejar atrás para olvidarnos de que una vez, fuimos niños.
Entre todos esos recuerdos confusos siempre estará el rostro de mi madre, la que me dió el regalo de la vida. No recuerdo nada de mi padre, si es que en algun momento tuve. Tampoco tuve ninguna tierra...nada, mi tierra era la que pisaba en ese momento. Mi madre siempre dijo que veníamos del sur, de alguna tierra cálida bañada por el Mar Mediterráneo de la destrozada Europa del año 2637.


Si había algo que no fuera cambiante en mi infancia, eran los campos de arroz donde trabajábamos de sol a sol para cualquier señor con tierras.
Si había algo que amaba de mi infancia era el olor a hierbabuena que desprendía las ropas de mi madre, donde me apretujaba y me protegía como el niño que era.
Si había algo que temía más que nada, eran esos jinetes siniestros que me perseguían.

Cuando ellos aparecieron, es cuando dejamos nuestra tierra y comenzamos una vida nómada. Llegaron sin avisar a través la oscuridad de la noche, de donde no salieron, pues ellos formaban parte de esa oscuridad. El primer caballó entró majestuoso en la aldea, pisando con fuerza el barro que estaba formando la lluvia helada. Eran magníficos corceles de guerra, y sus jinetes no se quedaban atrás. Eran oscuros, armados con placas de dura y flexible madera oscura, y enormes espadas bastardas.
Llegaron en formación de cuña, cuyo vértice estába formado por el líder de la banda. El llamado komtur.

A pesar de la horrible noche, unos pocos niños de la aldea habíamos salido a jugar, ya que no debíamos desaprovechar nuestros casi inexistentes momentos de juegos. Cuando empezó a llover sólo quedábamos tres, algo así como unos breves compañeros de juegos: no recuerdo sus nombres y menos aún sus caras. Mirábamos ocultos con curiosidad y miedo a los recién llegados. El pater de nuestra aldea salió en seguida de la iglesia demasiado tenso para preocuparse de la lluvia y se aproximó al primer jinete. El pater, el pobre hombre que nos daba misa todos los días, temblaba, y no era por la lluvia, que le había calado hasta los huesos.
-Habéis llegado pronto este año-comenzó el pater a decir al jinete, el cuál le hizo callar con un puño cerrado.
-Venimos en el momento en que nos proponemos y porque la causa de Dios lo requiere. Ya sabéis qué tenéis que hacer-La voz ronca del jinete sonó clara y decidida, un tono que apremiaba y amenazaba.

-¿Pagar el Diezmo de niños?

La respuesta a la pregunta dubitativa del pater fue una patada en el rostro por parte del jinete, que seguía aún montado. El pobre hombre cayó al barro, y se volvió arrastrándose penosamente hasta la iglesia de la aldea. Minutos después tañía la campana de la parroquia. Eso significaba que teníamos que salir al patio principal. Pero no nos movimos de nuestro escondite, hasta que nos descubrieron nuestras respectivas madres en nuestro escondite.

-Vamos, al patio.-dijo una de las madres tirando de su hijo. Parecía desganada y temiendo lo peor.

Otra de las madres que había cerca se llevaba su hija a rastras al patio, ella lloraba. Solo teníamos 5 años. Pero esa noche quedó grabada en mi memoria.

Mi madre parecía enfadada y temerosa, se quedó quieta y vió como los demás campesinos iban en fila cabizbajos con sus niños.
-¿De verdad queréis hacerle esto a vuestros hijos?-dijo mi madre mientras yo me agarraba a sus faldas, algo que siempre hacía cuando había riesgo de perderse entre la multitud, o simplemente, estaba asustado.

-Lo hacemos por la causa de Dios.-dijo una de las madres
-No pienso entregar a mi hijo ni por la causa de Dios ni por la de nadie.

Algunos pararon a medio camino al patio, girándo su cabeza a mi madre, que se había separado de la marcha.

-Tu hijo serviría a Dios.-se aventuró a decir una de las madres-¿A quién mejor podría servir? ¿Quién mejor que Dios para cuidarle y amarle?
-¡¿Que quién mejor para cuidar y amar a mi hijo?! ¡Pues su propia madre!Estoy segura de que yo me preocuparé más de mi hijo que el mismísimo Dios. No pienso entregar mi hijo a Dios, y menos que sirva a la Iglesia.-uno de los padres se llevó una mano a la boca, asqueado. Al fin replico una sola palabra y una mirada de reproche.
-Hereje.



Todos las madres con sus respectivos niños fueron al patio. Mi madre me abrazó y se escondío conmigo entre mis brazos. Desde el escondite podíamos ver como el Komtur pasaba revista de los niños y señalaba a los elegidos para servir a la Iglesia, dentro de algún puesto irrelevante de la gran jerarquía. El Komtur se percató, aún no se cómo, de que faltaba un niño. Y así se lo hizo saber al cura que estaba todavía lleno de barro.

-Falta un niño.
-Oh-oh no sé dónde puede estar.
-Necesitaremos a todos los niños de esta aldea.
-P-pero si casi vais a dejar el pueblo sin niños.
-La situación lo requiere. La Iglesia necesitan estos niños.-el komtur pareció dudar, y luego añadió con una media sonrisa y con una media verdad.-Serviran a Dios como funcionarios de la Iglesia.-Tráeme a ese niño que falta.
-Por supuesto, señor.-dijo el pater, sumiso.

Volvió con las manos vacías. Mi madre se había escondido conmigo bien, o el pater no quiso buscar demasiado.

-Lo s-siento señor caballero, me temo que tendréis que prescindir de ese niño.
-Tengo que verlos a todos. Yo juzgaré si no le necesito.

A menudo se dice que los jinetes siniestros tienen una clarividencia para ver si ese niño es indicado para servir a la Iglesia desde dentro. Si era así, el niño era señalado por el Komtur, y de esa manera cambiaba su vida para siempre. Mi madre no lo iba a permitir. El pater insistió en que dejaran en paz a ese niño. Yo.
-Traedlo.
-Por favor...marcháos de nuestro pueblo, no quer...
El Komtur le decapitó sin demasiado esfuerzo. Al ver tal macabra escena delaté mi posición gritando como un niño. Mi madre me tapó la boca y salió corriendo. El komtur la persiguió, pero ella conocía el lugar, por lo que acabó perdiendo de vista al jinete en el bosque. Pero nos habíamos metido de lleno en una trampa. El Komtur apareció de la nada al galope y me atrapó por el cuello, levantándome sin dificultad y alzó mi rostro frente al suyo, estando aún montado en el corcél. Me ahogaba, pero abrí los ojos. Mis piernas bailaban en el aire, me tenía apresado. El komtur me analizaba con sus fríos y duros ojos. Sus ojos leyeron los míos. Me conoció con una mirada, y evidenció el resto.
-Veo miedo...miedo a la pérdida. Un miedo que te hará luchar. Veo tu rabia tras una máscara de inocencia. Serás un niño callado y tímido que hasta temerá que la niña a la que ama le tome de la mano. Me odias, y no serías capaz de matarme aunque me dejara. Pero eso se arreglará, perderás el miedo a matar, porque te irán quitando poco a poco todo lo que amas. Te endurecerás, porque lo que verás será tan macabro y duro que acabarás perdiendo la sensibilidad. Por que así serás un hombre de este mundo. Aún así no te dejarás apresar por una fe establecida ¿verdad? Lo leo en tus ojos. Eres un rebelde. Tu único remedio es servir a la Iglesia.

El grito ahogado de mi madre al escuchar esas palabras acabó cuando derribó al jinete de su montura, y lo apuñaló hasta la muerte en la parte más vulnerable de la armadura, su cuello. Podría haberse defendido, pero yo era un peso muerto en sus brazos. Yo me desmayé, pero aún así creo recordar las palabras de mi madre.

-Sólo nosotros somos los dueños de nuestro destino. Asqueroso angélico.-dijo escupiéndo sobre su cadáver.

Desde ese momento pasaron 4 años de huida hacia el norte de Europa. Aunque realmente dejaron de perseguirme hace mucho. Supongo que mi madre no tenía gran simpatía por la Iglesia.

En ese momento no comprendí para que me querría la Iglesia.
Solo era un niño.

Memorias de un Templario Negro.

No hay perdón para nosotros. No hay perdón para mí.

Dicen que errar es humano y perdonar, divino. La divino y la Iglesia no podían ser cosas más dispares y diferentes. Como última voluntad, como último grito a la vida y a la humanidad, comienzo a escribir. Baño la punta de mi querida pluma de ángel en tinta, y comienzo a intentar conseguir con la palabra escrita todo aquello que no se podrá con conseguir con la espada.

En cuanto a ellas, espero que no sufran, o mi castigo será mayor y mi condena, eterna.

Derramaré mi sangre sobre el papel, desangraré toda mi historia en tinta. Mi esfuerzo no será vano si al menos conmuevo a un alma que intenta buscar el bien más allá de la verdad. Con uno solo que haya leído esto, me bastará. Sé que mi esfuerzo puede ser inútil, puede que estas páginas sean desintegradas en llamas, en el fuego del fanatismo, calificada de herejía, y mi nombre ridiculizado. Pero he cambiado mucho, y Dios sabe que tengo que intentarlo antes de caer en el pozo del olvido. No sé si iré al cielo, o siquiera si hay una vida más allá de la muerte, pero si sé que ganaré la immortalidad a través de la palabra escrita. Unas palabras atrapadas en papel, que recordarán a quién las escribió.

Mi fe en la Iglesia Angélica ha sido a lo largo de mi vida una auténtica cruz para mi alma.

Mi nombre angélico es Isaac. Y esta, es mi historia.

El peso de los galones.

En menuda mierda me he metido. No era suficiente con la sanguijuela de Márquez suelta por ahí (a la mierda su graduación), sino que para mayor marrón Gabriel quiere dejar los galones de cabo. Dice que es lo mejor para la compañía, que nos ha causado daño el seguirle nosotros, que por su culpa estámos así de jodidos porque se ha dejado llevar o algo así. ¡¿Quién cojones le ha metido esas ideas en la cabeza?! ¿Acaso cuando Márquez desapareció se metió en su cabeza y ahora nuestro peor enemigo es Gabriel intentando dejar el cargo que nos ha mantenido lejos de una bolsa de cadáveres?
Lo peor es que todos estamos de acuerdo en que siga siéndolo, menos él, y lo que nosotros digamos, va a misa.
Espera espera, que la lluvia de mierda no acaba aquí. A quien le tocaría cargar con los galones en el muy deseperado caso de que Gabriel no recapacite (espero que eso no pase joder), es a mí, al menda. Si, yo. Sé que no tenemos razones para estar cuerdos, pero ¿Yo siendo cabo de la Compañía? ¿Un tirado de la calle que lo más cerca que ha estado de eso fue organizar a los carteristas del metro de Madrid, o liderar alguna pelea callejera contra niñatos de extremaderecha?
Lo hemos intentado de todas las maneras posible (o eso creo) ni siquiera lo ha conseguido Mariam argumentándole a Gabriel que no me veía en el cargo (no se lo reprocho, sé que lo hace con buena intención, ademas qué coño ¡Tiene razón!) Ella se esfuerza, se nota que hace acopio de voluntad para hablar e intentar convencerlo. Si alguien puede convencer y ayudar a Gabriel, estoy seguro de que esa es Mariam.
Diego parece que reacciona e intenta ayudar. Pero a la misma vez intenta como mantenerse al margen, como si lo que pudiera decir no fuese a cambiar nada (cabrón pesimista). Seguro que está pensando en su hija, novia...lo que sea, en Laniel. Ya le queda menos para la familia feliz, ahora tiene un gato llamado Mefistófeles (JA JA ¬¬) Aunque es posible que lo castre, si no me ayuda con lo que sabe de Laura. Ahora es el momento perfecto para acercarse a ella y sacarla de esa pesadilla, y que no vuelva a verme más. Para siempre.
El día que dijo Gabriel de dejar el cargo me pasó algo inusual. Ocurrió cuando Diego quiso dejar de "meter presión" según dijo él, mientras intentaba quedarse en un segundo plano del debate. Me descubrí...no sé explicarlo, casi como desconfiando de él. Es decir ¿Sabemos algo realmente de Diego? Aún no sé qué es lo que le hace quedarse en este agujero, ni siquiera sé a qué se dedicaba. Creo que fue la primera vez en que dejé de mirar mi propia mierda y pensar en el pasado de los demás.

Me estoy desviando del tema. Finalmente aquel día acepté los galones, porque Gabriel tenía que descansar y dejar de comerse la cabeza. Cuando despertara y estuviera descansado y con la cabeza fría, le mostraría mis verdaderas intenciones de no querer el cargo para nada. Me arriesgo a que se cague en mis muertos, pero es posible que recapacite después de un buen descanso.
Al final, para mi desgracia, no fue exactamente así, pero creo que lo estamos consiguiendo (¡hasta el Gérmenes está colaborando sin saber apenas nada!).

Gabriel dice que no merece el cargo, que nos ha llevado a la ruina, pero nadie le dijo que los galones no hacen al líder. Yo no he seguido a unos galones con patas. He seguido a Gabriel no por lo que porta en sus hombros, eso es lo de menos. Él puede disfrazarse de lo que quiera que lo seguiré siguiendo. Porque el liderazgo se lleva en la sangre y no en los galones.

Gracias por no dejarme dormir.

Hacía un tiempo horroso, se notaba en el ambiente la calma antes de la tempestad, el océano estaba medio enbravecido y el frío se invitó cogido de la mano con la humedad, y para colmo las nubes no parecían ser comestible y esponjoso algodón, sino una negra y mojada servilleta a punto de ser estrujada. Era el día perfecto para que se refugiara y durmiera por fín, pero, ellos no le dejaban. Estaban todo el día gritando, corriendo, riéndose estruendosamente, y por mucho que se giraba de un lado a otro en la cama, no conseguí conciliar el sueño. Hasta probó dormir debajo de la pequeña almohada. ¡Nada! ¡Que no podía!

Abrió un párpado para espiar sin querer a esos locos bajitos que no le dejaban dormir. Uno rubillo corría detrás de una de ellas dando saltos, otros se balanceaban en un neumático, otros gritaban de forma chillona y reían sin parar, y otros se iban al mundo yupi en su propia imaginación.

Se levantó en la cama de cintura para arriba, y con una mueca irritada los miró atentamente. ¿Qué hacían esos locos enanos? Acababan de capturar un barco...naufragado en la arena. Solo a ellos se les ocurriría hacer semejante estupidez.

Ya si que no aguantaba, se habían subido todos los enanos a un mastíl del barco, en el que, la falta de espacio vital no parecía ser un problema para ellos. Ahora les gritó desde su refugio.

-¿Quéreis dejar de hacer ruido?A algunos nos toca dormir ya para siempre

Los enanos se rieron, no de él, pero se lo tomó como una ofensa. Y en vez de hacer más ruido o de gritarle que se callara o que les dejara en paz, hicieron algo insólito. Ellos les invitó a que se uniera.

Él se lo pensó, y se sorprendió a si mismo queriendo subir al mástil con ellos y gritar como ellos.

"Pero debo dormir ya ¿No? Quiero decir, ya me toca dormir para siempre"

No se dio cuenta de que mientras pensaba esto había trepado hasta arriba con aquellos enanos. Y aún más se sorprendió cuando llegó arriba y pensó que había merecido la pena.

"No tengo sueño"

Entonces, y sólo entonces, cuando llegó arriba, el niño que hay en mí sonrió picaronamente:

-Gracias por no dejarme dormir para siempre, pequeños tarados.

Y desde allí, marcamos nuestro rumbo, prestos a que nada impidiera continuar la aventura que habíamos comenzado todos juntos. Ahí, señalando nuestro destino al que algún día llegaremos, y el viaje acabará. Pero nosotros tomaremos la ruta más larga y complicada. Como niños.

Gracias.

Una rosa de fuego para tí.

Una rosa para ti. Una rosa para quienes hayan sido amados una vez, y todo fuera una mentira. Una rosa para los que están solos días y noches. Para los que su única compañía es su soledad. Para los que solamente encuentran el descanso en el desangramiento de su pluma sobre el papel. Para los estúpidos o demasiado buenos Para los que lloraron por alguien que no les merecía.Para los que se quedaron llorando por alguien que les dejó llorando, y se fueron felices.

De entre los pétalos negros y fríos florecerá una rosa ardiente.
Que ofrece su jovial olor primaveral a aquellos que aprecien su belleza.
Y desangrará con sus espinas a los que quieran dañarla.

No llores. Que la culpa pese a quien hicieron daño innecesariamente a corazones dolidos.

No te fies de nadie, no te fies de tu sombra, ni siquiera de tí mismo. No te fies de amigos, familiares...ni siquiera te fies de la persona que dice que te ama.

Fíate de quién te lo demuestra.

La rosa de fuego quemará a quien no sea digno de sus sentimientos y a quien los oculte aunque sea para no hacer daño. Quemará a quien huyó sin decir nada sin motivo alguno.


Quemará.

El bosque del Hada Mingsshu

Él estaba seguro de que se habían perdido. Delante de ellos se podía ver un verde bosque.
-¿Dónde demonios estamos Maia?
La niña se giró para mirarle sin ver, acariciando el gato negro que llevaba en sus brazos.
-En el Bosque del Hada Mingshu- respondió sombría.
Por supuesto, él había oído hablar del mítico bosque, pero siempre había creído que eran cuentos para niños, ya fueran para dormir como para que no. Siguieron caminando por el linde del bosque pisando las hojas caídas de los árboles.
Él se detuvo y ella siguió caminando adentrándose en el bosque, al no oír los pasos de él, Maia se detuvo.
-¿Tienes miedo?- le dijo ella con una sonrisa, intentando que el gato negro no se le escapase de entre las manos.
-¿Yo? De qué iba a tener miedo. El horror de la batalla es mi vida. He mirado la locura a los ojos, y dudo de que esté realmente cuerdo. He visto a la muerte cara a cara, y me ha dicho que hay cosas peores que ella misma. He visto cosas que ni siquiera podrías llegar a imaginar. Espero que nunca las veas.
Ella sonrió y entrecerró sus blancos ojos, buscándole con la mirada. Él se reajustó el sombrero picudo.
-No estés tan seguro. Pero tranquilo, no las veré, al menos no con los ojos. Vamos.
Él no se movió.
-Espera, no sabemos lo que hay en ese bosque, podría estar corrupto.
Maia parecía estar cansándose.
-Sabía que tenías miedo. Todos los cazadores de brujas sois iguales, tenéis miedo de lo que no conocéis. ¿Qué vas a hacer entonces, quemar el bosque?
-Sabes que no. Pero… ¿Qué hacemos aquí? ¿Qué sabemos del Hada Mingshu?
Maia bufó.
-¿Importa eso? Solo sé, que la esperanza de evitar que Lilith rompa el último sello se encuentra en ese bosque, o puede que en sus habitantes.
-¿Cómo lo sabes?
-Lo he visto.
-¿Otra vez tus sueños?
-No son simples sueños. Es el futuro, aunque sea borroso e incierto. ¿Por qué crees que los cazadores de brujas me querían en la hoguera? Te creía más listo.
Él carraspeó. Cuando quería, Maia sabía sacarle de sus casillas. A veces se volvía odiosa a pesar de su aspecto infantil y adorable.
-No sé por qué confío en ti, después de todo, eres una bruja.
-Entonces ¿Por qué me salvaste de la hoguera?
-¿Por qué? Vi la fuerza de mi hija en ti cuando te miré a los ojos. Por eso no prendí fuego a la pira donde estabas atada. Supongo que después de perder a mi hija comprendí que la pureza se lleva en el corazón, y no en la influencia que tengan los Dioses sobre tu cuerpo mortal.
-He de reconocer que sólo dos personas lograron capturarme. Tú tuviste suerte, pero Salem Traugott no-dijo muy feliz acariciando al gato negro- ¿Verdad Salem? Mira como le gusta que le arrasquen la tripita a Salem. Mira como ronronea. Que mono es-parecía realmente feliz. Maia soltó al gato negro a la hierba- Venga Salem, guíanos.
Salem echó a andar hacia el Bosque de Mingshu, haciendo sonar su cascabel, seguido de Maia y detrás, yo.
-Te lo advierto-comenzó a decir Maia-lo que tengas que afrontar en el bosque, lo harás solo.
“Entraré solo para acabar contigo Lilith, por lo que le hiciste a mi hija, nuestra hija. Porque te odio tanto como te he amado”
Cuando se adentró en el bosque pensó:
“Ya no hay vuelta atrás”