Nuestra verdadera inmortalidad

Él se hallaba descalzo sobre el roquedal de la orilla. Andaba de forma errante e inconsciente, con la mirada perdida tratando de atrapar un final en el horizonte. Con el alma despeinada y el paso trémulo, vagaba por las rocas descalzo, casi parecía un símil del calvario que habían sido sus días. Ella le observaba desde la seguridad de la tierra, no entendía a qué venía tanta soledad e indiferencia.

"Parece un fantasma, será idiota", pensó ella con vestida con una sonrisa jovial, pero decidió seguir observándolo con la mirada tierna. Le intrigaba saber qué haría sin ella...

Vio como él sacaba con pulso tembloroso algo de sus bolsillos ajados. Cartas, cartas y muchas más cartas. Todas ellas leídas y releídas, sentidas y ahora vacías. Ella reconocía su letra en esos papeles. Cartas de amor que se habían escrito durante todos los días de su vida. Con ella iba un broche también suyo y él los beso con nostalgia dolorida...y eso fue suficiente para avivar la memoria de ella. Un golpe de aire vital castigó el alma de ella con sentimientos perdidos hace años. Y así, de pronto, se sintió tan viva, que no recordaba lo que era sentir la sangre por el corazón, lleno de energía. Juraría que en cualquier momento podría vivir como antaño. Hacía tanto tiempo de esa sensación...

Entonces ella agotó ese soplo de vida que él le había regalado con su gesto hasta el final. Se acercó a la orilla, pero no pudo. Intentó tocarle y desistió. Tuvo que conformarse con mirar, una vez más. Tras unas lágrimas amargas confundidas con la sal del mar, él acumuló el valor de no mirar atrás, rompió las cartas justo cuando ella le iba a alcanzar... y lanzó sus pedazos al mar.

Y ella no pudo hacer nada, sino mirar con infinita destreza la escena. Ni siquiera pudo gritar, articuló un sonido quebrado que se ahogó en su pecho. Los gestos de él que antes la recordaban y le daban la vida, ahora la hacían desaparecer como un fantasma. Había reducido el sentir del alma más feliz del mundo al más absoluto y dolorido vacío.

¿Acaso no entendió que aunque le separaran los siglos siempre había estado a su lado? ¿Acaso no entendía que aunque les apartara la misma muerte, el único que podía mantenerla viva era que él la recordara?

Había fallecido en aquella playa hace muchísimos años, pero el recuerdo del amor le había hecho seguir viviendo junto a él, aunque nunca se volvieran a encontrar. Recuerdo que hoy se ha roto en pedazos, solo porque él quiso dejar ese dolor atrás, porque creía no mirar en la misma dirección que una persona que no existía ya.

El amor no eran dos personas mirándose la una a la otra hacia el mismo lugar...sino un lugar construido por ellos en el que sus miradas miran hacia adelante. Hacia el mismo destino.

Porque el amor que mueve el mundo es el que marca tu vida. El amor que se mata es el que se quiere olvidar. Pero solo se necesita un gesto inmortal en la memoria, para avivar uno perdido.


No hay más vida en la muerte que un gesto de amor que nos recuerde. Que un corazón grite tu nombre cuando te has marchado. Esa es la verdadera inmortalidad.

Encadenado en el vacío de mi interior.
Una prisión formada por uno mismo, la prisión perfecta. Formada por unos grilletes que no aprisionan las muñecas.
Más quisiera... al menos sabría cómo me oprimen.
Su espantoso sabor cobrizo atraviesa mis venas hasta el corazón. Robando momentos por latidos que nunca volveré a recuperar.
Grilletes, cadenas y candados forjados por mis cuatro males. Apatía, cansancio, desánimo y desengaño.
La prisión de sentirse vacío. La espantosa libertad de flotar en la nada. Sentirse un cadáver aún sin descomponer.

Qué ésta jodida sensación se vaya...por favor.

Sonrisa difuminada

Su vida comenzó de repente... sin previo aviso. La culpa siempre la tuvo ella.

Los trazos de una vida nueva le animaron, le hicieron incluso impaciente, ¡qué cosas! con lo tranquilo que había sido desde...¿siempre?

Desde que empezó todo esperaba con ansia aquella mano tan delicada que le permitía alcanzar nuevas cosas con sus brazos, le acariciaba dándole vida, le daba piernas para correr, le creaba un mundo donde vivir, incluso le dió una personalidad y le dibujó miles de sonrisas con cientos de trazos y colores diferentes. Y así fue durante mucho tiempo. Cada día él se sentaba en el borde del papel con las piernas que le había regalado ella, y se distraía haciendolas bailar en el vacío, siempre esperándola. Siempre esperaba qué nueva vida le iba a dar ese día, si le iba a hacer algún cambio, si iba a sentir algo nuevo. Aunque él en realidad nunca pudo sentir, eso fue culpa de ella que, un día, mientras le obsequiaba una sonrisa, le dibujó sentimientos que iban más allá del boceto. Los pintó tan fuerte, que por su culpa ya nunca podría olvidarlos nunca más por muy fuerte que borrara. Desde ese día ya no podría olvidarla a ella. No podría olvidar cuando ella le regaló la mirada y la vió por primera vez, no podría olvidar también que deseó que no fuera la última...

-No me borres de tu vida, ¿me lo prometes?- dijo el dibujo a su pintora.
-¡Te lo prometo!

Antes se veían cada día...después de mes en mes...luego de dos en dos...luego ya no volvió ella.

Un día, cuando ella rebuscaba en sus recuerdos se volvieron a encontrar...él seguía con esa sonrisa que ni se había despeinado por el tiempo, aquella sonrisa que ella le había dibujado la última vez que se vieron. Ella sin embargo, había cambiado, había crecido, quizás ya no sonreía, o lo hacía por otras cosas más importantes. ¿Qué iba a entender? Sólo era un dibujo, un monigote estúpido...
Ella decidió entonces borrarle de los pies a la cabeza, incluso le borró aquella sonrisa que tanto le costó hacer. Pero la había retintado tanto, que nunca podría borrarla del todo. Ahora su sonrisa estaba difuminada, una sonrisa borrosa... Antes de irse, ella no se dió cuenta de que no borró los sentimientos que le había dibujado hace tanto tiempo en la esquina del papel, que siempre fue su rincón secreto.

Él solo fue tal y como ella le hizo...¿es que acaso ya no tenía nada que ofrecerle?

¿Alguna vez lo tuvo?

La vida de un dibujo es complicada...es difícil darle la vida y se borran de un plumazo cuando no gustan.

¿Y ahora? Ahora ya no era nada...

Sólo una sonrisa difuminada y un montón de sentimientos por dibujar.

Barrotes y candados.

Barrotes y candados, así es como se ve.

Encadenados sus nombres y sus recuerdos en los barrotes en el puente del tiempo.





supongo que lo ven así: como una ataduras de nombres y fechas vanos aferrados a un barrote ardiente, luchando por mantenerse sobre un gran vacío, amenazados a caer en cualquier momento y a cada cuál más violenta. Se mienten describiendo sentimientos intensos y...breves. Candados que una y otra vez se aferran a diferentes barrotes, uno detrás de otro, de forma casi sistemática e inhumana. Cuando el candado no signifique nada, ¿qué harás? ¿Y si pierdes la llave?¿Te quedarás aferrado a algo que no entiendes?



¿Por qué soy el único que piensa que debería ser algo que nos liberara?¿Por qué?




Quizás no entiendo eso que llaman "amor", pero la verdad, cada vez que descubro algo de él, prefiero saber menos.


Prefiero pasarme toda la vida creando un nuevo significado para esa palabra.
Quizás soy demasiado raro.
Quizás el amor no esté hecho para mí...

Una rosa de fuego para tí.

Una rosa para ti. Una rosa para quienes hayan sido amados una vez, y todo fuera una mentira. Una rosa para los que están solos días y noches. Para los que su única compañía es su soledad. Para los que solamente encuentran el descanso en el desangramiento de su pluma sobre el papel. Para los estúpidos o demasiado buenos Para los que lloraron por alguien que no les merecía.Para los que se quedaron llorando por alguien que les dejó llorando, y se fueron felices.

De entre los pétalos negros y fríos florecerá una rosa ardiente.
Que ofrece su jovial olor primaveral a aquellos que aprecien su belleza.
Y desangrará con sus espinas a los que quieran dañarla.

No llores. Que la culpa pese a quien hicieron daño innecesariamente a corazones dolidos.

No te fies de nadie, no te fies de tu sombra, ni siquiera de tí mismo. No te fies de amigos, familiares...ni siquiera te fies de la persona que dice que te ama.

Fíate de quién te lo demuestra.

La rosa de fuego quemará a quien no sea digno de sus sentimientos y a quien los oculte aunque sea para no hacer daño. Quemará a quien huyó sin decir nada sin motivo alguno.


Quemará.

Compañía irónica.

Se estaba riendo de él. Lo sabía. Ella le miraba y sonreía inocentemente, pero sabía que se reía de él.
No, en realidad no. A ella no le importaba nada él, no le quería ni para reirse.
Es curioso que tuviera todas esas sensaciones, después de todo, no era más que un retrato pintado de ella. Solo mirarla, aunque fuera en pintura, le mataba.
De repente una mujer etérea e invisible se le acercó por la espalda riéndose de él.
-Pobre infeliz. Enamorado de una persona que no existe.
Él no sabía de donde salía aquella mujer de aspecto casi fantasmal, pero le contesto con la calma de un loco.
-No existe - repitió él, las palabras de la mujer.
-Ha muerto.
-No solo ha muerto, sino la que ahora habita en su cuerpo es una máscara de felicidad que oculta su verdadero ser. Eso es lo que más odio y me quema. La persona que conocí, ha muerto. No está.
Arrancó la cara del retrato con sus manos con rabia. Ahora el cuadro solo era una mujer sin rostro.
-Aún te hace daño-dijo la mujer.
-Me hace daño su nueva forma de ser-gritó derribando lo que había su paso.
-Con cada latido de tu corazón, la revives. Ella te mata desde dentro.
-¡No! Tengo amigos...amigos que me ayudarán.
La mujer se rió de él.
-¿Es eso cierto? No...no tienes ni un amigo.
-Si, ellos me dan palabras de ánimos para superar todo esto.
-Si, tu lo has dicho...palabras. Pero...¿Quién te ha estado a tu lado?¿Quién te ha visto en persona?¿Quién te ha abrazado?¿Quién te ha consolado? ¡Nadie! Solo te han dicho que te animaras. ¿Eso es la amistad?
Él comenzó a llorar amargamente.
-Eso es mentira, mentira, mentira ¡Mentira!

El gritó resonó en la sala, haciendo eco.
Ella le abrazó, le acarició el pelo y le dijo al oído.
-Te merecías que te abandonara, porque tu destino es estar conmigo.

Y entonces él comprendió, que estaba abrazado a la Soledad.

El arte de la soledad.

¡Ah! ¡Por fin oscuridad! ¡La oscuridad que le arropa con su manto y le oculta de los peligros y del dolor! Amaba la oscuridad, por mucha luz que hubiese, siempre proyectaba sombras en las que se podía ocultar. Allí estaba...su prisión y su hogar.
Sin embargo...no es suficiente.Aún estando protegido en el seno de la madre oscura...seguía sintiendo dolor.

¡Velas¡

Si...luz pura, mágica y cautivadora, siempre con una amenaza efímera. No como esas intimadoras arañas de patas luminosas que cuelgan de los techos, amenazando a aplastar a los hombres.Sin embargo... aún sentía dolor.

¡Compañía!

Si...era eso lo que necesitaba después del dolor que le habían causado. Su única compañía allí era él mismo. Su propio reflejo.Sin embargo...su propio reflejo le dolía."¡¿Que demonios haces ahí ser despreciable?! Ni siquiera puedo mirar tu horrible cara a través del espejo"Miró abajo. Solo alcanzaba ver sus horrorosas manos.

"Me dijo que mis manos eran hermosas. ¡Mis manos son obra del diablo! Hizo sentirme especial, y no era más que uno más. Seré el malo que todos quieren. Solo así todos serán felices."

No podía ver nada sin recordar lo que era y lo que sufría.

¡Las cartas!Cartas...cartas con destino. Cartas sin enviar. Cartas que escribía pensando que ella las leía. Aún dudaba si quemar esas cartas con el fuego purificador. Habían perdido su sentido.

¡Las pinturas!Pinturas de amor colgadas por doquier en las sombras. Una barca de Venecia, París...un retrato de ella sonriendo.No la odiaba a ella. No podía...él se odiaba a sí mismo.

¡El espejo!Debía enfrentarse a sí mismo. Ahí estaba otra vez ese horrible ser al que odiaba. Él mismo

"Otra vez tú..."

El espejo se rompe en un estallido de ira. En sus manos se clavan restos del espejo. Sus nudillos sangran. No importaba, el dolor físico no le importaba ya. Aún así...seguía sintiendo dolor.

¡Música!

La caja de música. Su melodía. Suya. De ella. Unos guantes blancos dentro de la caja. Se los pone para no ver sus atroces manos. Al lado la rosa que nunca le regaló. Muriéndose.Se acercó a ella, se clavó sus espinas. Cuanto más cerca estaba de ella, más le dolía. Los guantes blancos en segundos eran rojo sangre.

Solo es más sangre derramada. Cerró la caja de música. Esa melodía significaba demasiado.

Y aún siente dolor.

Su única compañía se aparece ante él, siempre paciente, ofreciendole un sitio junto a él como siempre había echo. El piano. Con él sacaba sus turbulentos mares de sentimientos, en los que se ahogaba. Siguió tocando con los guantes ensagrentados...hasta que la vela se consumió, y se lo tragó la oscuridad.