Ármate con tu alma, empuña tu corazón

Cayó aferrando su pecho con un estruendo.  Demasiado tarde comprendió que al final un hombre se reduce solo a su corazón...

No hay armadura más fuerte ni protección más resistente. Sin voluntad la razón se reduce a nada. Más allá de todo lo que prevalece es nuestra alma.


La verdadera arma que se empuña es el corazón...la última que dejamos caer antes de cerrar los ojos por última vez.

Nuestra verdadera inmortalidad

Él se hallaba descalzo sobre el roquedal de la orilla. Andaba de forma errante e inconsciente, con la mirada perdida tratando de atrapar un final en el horizonte. Con el alma despeinada y el paso trémulo, vagaba por las rocas descalzo, casi parecía un símil del calvario que habían sido sus días. Ella le observaba desde la seguridad de la tierra, no entendía a qué venía tanta soledad e indiferencia.

"Parece un fantasma, será idiota", pensó ella con vestida con una sonrisa jovial, pero decidió seguir observándolo con la mirada tierna. Le intrigaba saber qué haría sin ella...

Vio como él sacaba con pulso tembloroso algo de sus bolsillos ajados. Cartas, cartas y muchas más cartas. Todas ellas leídas y releídas, sentidas y ahora vacías. Ella reconocía su letra en esos papeles. Cartas de amor que se habían escrito durante todos los días de su vida. Con ella iba un broche también suyo y él los beso con nostalgia dolorida...y eso fue suficiente para avivar la memoria de ella. Un golpe de aire vital castigó el alma de ella con sentimientos perdidos hace años. Y así, de pronto, se sintió tan viva, que no recordaba lo que era sentir la sangre por el corazón, lleno de energía. Juraría que en cualquier momento podría vivir como antaño. Hacía tanto tiempo de esa sensación...

Entonces ella agotó ese soplo de vida que él le había regalado con su gesto hasta el final. Se acercó a la orilla, pero no pudo. Intentó tocarle y desistió. Tuvo que conformarse con mirar, una vez más. Tras unas lágrimas amargas confundidas con la sal del mar, él acumuló el valor de no mirar atrás, rompió las cartas justo cuando ella le iba a alcanzar... y lanzó sus pedazos al mar.

Y ella no pudo hacer nada, sino mirar con infinita destreza la escena. Ni siquiera pudo gritar, articuló un sonido quebrado que se ahogó en su pecho. Los gestos de él que antes la recordaban y le daban la vida, ahora la hacían desaparecer como un fantasma. Había reducido el sentir del alma más feliz del mundo al más absoluto y dolorido vacío.

¿Acaso no entendió que aunque le separaran los siglos siempre había estado a su lado? ¿Acaso no entendía que aunque les apartara la misma muerte, el único que podía mantenerla viva era que él la recordara?

Había fallecido en aquella playa hace muchísimos años, pero el recuerdo del amor le había hecho seguir viviendo junto a él, aunque nunca se volvieran a encontrar. Recuerdo que hoy se ha roto en pedazos, solo porque él quiso dejar ese dolor atrás, porque creía no mirar en la misma dirección que una persona que no existía ya.

El amor no eran dos personas mirándose la una a la otra hacia el mismo lugar...sino un lugar construido por ellos en el que sus miradas miran hacia adelante. Hacia el mismo destino.

Porque el amor que mueve el mundo es el que marca tu vida. El amor que se mata es el que se quiere olvidar. Pero solo se necesita un gesto inmortal en la memoria, para avivar uno perdido.


No hay más vida en la muerte que un gesto de amor que nos recuerde. Que un corazón grite tu nombre cuando te has marchado. Esa es la verdadera inmortalidad.

Sangre y Arena

La explanada árida se mostraba tranquila y pacífica, por el momento. Sus únicos habitantes, las pequeñas alimañas y reptiles, notaban la presión rítmica y marcial del paso de los miles de mortales cruzados. Se retiraban a sus madrigueras y las rocas sedientas, sabían que se acercaba una tormenta, una tormenta de sangre y arena.

El sol estaba alzándose a su trono en el desierto de Judea. Por el horizonte se podía ver una sombra, emborronada por las olas del aire abrasador. Sin previo aviso, la sombra se volvió nítida y clara conforme se acercaba. Un hombre totalmente embutido en una armadura llena de pliegos plagados de versos angélicos lacrados en su armadura. Una capa blanca le ondeaba de sus poderosos hombros, castigada por el torrencial y siseante aire del desierto. Al cinto, un espadón y en sus manos un yelmo ornamentado con plumas de ángeles. Portaba un enorme estandarte con un blasón militar, que mostraba un ángel redentor que ondeaba sobre su cabeza. El Gran Maestre de la Gran Orden Templaria, Jean Paul Dómine, vio el desierto hasta donde le alcanzaba la vista. Sonrió. Allí residía su destino. Clavó ahí su estandarte y dejó que la bandera empezara su lucha contra el clima de la batalla. Ahí plantarían batalla y si no, pondrían cara sus vidas. La derrota no era una opción.

-¡Hombres de Dios! ¡Aquí plantaremos batalla!

Del pliegue del horizonte, ocultos por la naturaleza, comenzaron a surgir hombres y mujeres en formación. Armados y protegidos por fe y acero, respondieron a su señor con un grito de guerra. El suelo temblaba, pues se arrodillaba ante unos 30.000 hombres que andaban en formación hacia el desierto.

Los cuatro Mariscales de la orden se acercaron a su señor al galope ondeando los estandartes de sus órdenes militares. El Gran Maestre Jean Paul, montó su corcel de guerra.

-¡Formen la milicia al frente! Quiero a los escuderos de St. David al frente, absorberán los proyectiles. Quiero a la Orden de Longinos detrás de ellos, a la espera de engendros gigantes. Maestre Pedro de Roma -aludió a uno de ellos, vestido con ropajes blancos y una cruz negra en su pecho-, quiero todos tus Templarios Negros formados en el flanco izquierdo. El flanco derecho le servirá de destacamento al central. Sobre las mesetas rocosas quiero a todos los arqueros disponibles, que nos den el fuego de cobertura necesario para maniobrar. Formad y que Dios nos lleve a la gloria.

Los cuatro mariscales, entre los que se encontraba nuestro Maestre y señor del Negro Temple, Pedro de Roma (apodado la Roca por sus hombres, ya fuera por su inexpresión ante las malas circunstancias como por coraje al mantener una posición indefendible), salieron al galope a formar sus tropas en el desierto rocoso. El sol seguía ascendiendo, provocando cada vez un calor asfixiante. Pero ninguno, absolutamente ninguno de los 30.000 cruzados se quejaron. Estaban allí para sangrar por sus pecados. Estábamos...

La Orden de Templarios Negros formó en el flanco izquierdo. Cien caballeros embutidos en sus negras armaduras y sus blancas cruces esperaban las huestes de Lucifer o Dios sabe qué, mientras hacían las paces con su alma. El viento nos azotaba y nos traía el látigo de la arena y penetraba en nuestras cotas de malla, lo que sacaba de quicio a más de uno; incluso hacía que ansiáramos la llegada de los bichos.

Mientras preparaba las riendas y la silla de montar de Humildad, mi corcel asignado desde mi instrucción como Templario Negro, miraba cómo los hombres eran confesados.

Aquella era la Tercera Gran Cruzada contra los herejes y la prole de insectos del Señor de las Moscas. Todos los que estábamos allí venían obligados, forzados a servir en el frente, o "voluntarios" que esperaban que Dios le favorecieran en un ruego o promesa. Yo iba por partida doble: obligado y voluntario. Obligado por la Madre Iglesia, que me lo exigió por acogerme cuando era niño; y voluntario, porque esperaba que con ello Dios salvara a mi madre del infierno y ni siquiera sabía si iba a cumplir el de arriba su promesa.

La voz de mi nuevo armatura resonó marcialmente. Aún seguía acostumbrado a Gorke, pero qué se le iba a hacer, tuve que dejar atrás a mis compañeros para poder encontrarme conmigo mismo.

-El Maestre ha dado la orden de formar ¡Compañía, monten!

-¡Aur!- respondimos los nueve mientras montábamos a la vez.

El ejército que representaba toda la humanidad esperaba, contemplando el desierto en perfecta formación. El cruel viento de levante nos castigaba trayendo un mar de arena hacia nosotros. Nos mantuvimos inquebrantables, como estatuas que conservarían la memoria de que una vez existió la humanidad y que plantó cara a la Bestia. Mirábamos al frente pese a los castigos del clima. Observábamos fijamente los cañones de las montañas rocosas que se encontraban al fondo del desierto de Judea. Era un desierto extraño, más rocoso que arenoso. Una sombra pequeña se vio entre la nube de arena y todos echamos manos a nuestras empuñaduras a pesar de la lejanía del objetivo. Podría ser cualquier cosa. Dos, tres, cuatro, diez, veinte, cincuenta, cien, ciento cincuenta, doscientos...

-¿Qué diantres? ¿Son todos humanos?- preguntó un caballero intentando escudriñar en el interior de la tormenta.

-Herejes- confirmó alguno con buena vista.

Eso alivió mucho a las tropas, no eran engendros. Por alguna razón, seguíamos inquietos, aferrando las cruces de hierro de nuestras identidades.

En el frente las figuras se movían. Las siluetas de aquellos hombres eran peculiarmente extrañas. Vimos al primero de ellos. Un enorme guerrero embutido en quitina y con un par de alas de insecto. Tatuado de pies a cabeza con versos blasfemos por todo su cuerpo y pintura de guerra en su rostro; portaba un espadón, que no era más que la enorme pinza de un engendro forjada a modo de espada.

-Tentados...-se escuchó débilmente a mi derecha

- Por todos los diablos...¡Nos superan en número!- se escuchó por otro lado.

-¡Son el triple que nosotros!

-Oh, Dios mío...- se santiguó otro.

Desmontamos todos, necesitaríamos más tarde los caballos. Muchos de los escuderos marcaban su tendencia a huir. El Gran Maestre de la Orden llegó al galope, haciendo revistas de las tropas mientras levantaba un rastro de polvo infernal. Sacó su espada centelleantes por un sol de justicia. Se escuchaba un estruendoso traqueteo de las armas haciendo amago de retroceder. Aquella batalla era imposible de ganar. Habíamos estado hostigando a un implacable demonio que había mandado sus legiones y arrasado Europa. Los habíamos perseguido por tierra y mar,acosándolos, persiguiendolos con ira y fervor justicieron. La plaga que habían lanzado había sido inhumana incluso para un señor demoníaco. Los supervivientes de aquella catástrofe habíamos formado un único ejército, con la voluntad del Papa y de los Grandes Mariscales, convocando popularmente una Tercera Gran Cruzada o Gran Purga... algunos incluso nos llamaron los Protectores de la Humanidad, debido a que teníamos que sustituir a la mayoría de Ángeles que habían sucumbido a las tentaciones o habían muerto ante la Gran Plaga. Estábamos exhaustos, cansados, con el alma quebrantada, pero teníamos que continuar para llegar hasta el corazón de la Bestia. Sabíamos que pocos sobreviviríamos, pero si no éramos nosotros, ¿quién lo haría?

Aquella imagen fue el colmo de la desesperación. No había posibilidad alguna de vencer y vivir. Teníamos que huir y salvar la vida y el Gran Maestre de la Orden leía el miedo en nuestros ojos. Los tambores del enemigo resonaban y hacían ecos en el infinito, dando una marcha mortal que resonaba por los siglos de los siglos desacompasados con nuestros corazones. El miedo...el miedo era el arma más poderosa del enemigo. Pero nosotros aún teníamos esperanzas.

-¡Hombres de Dios! ¡¡Hombres de Dios!!- gritó con más autoridad al ver a los escuderos de Trípoli dar pasos atrás. Muchos dieron un paso adelante, pues parecía que el Gran Maestre iba a dar una de sus arengas-¡No retrocedáis! ¡No retrocedáis! Los hombres puros no retroceden, solo avanzan. No miramos atrás, el pasado pasado queda atrás. ¡Miremos al futuro y a la prueba que Dios nos plantea! Miremos a la cara de la bestia y sigamos adelante con ímpetu y humildad. Sé que son muchos los años que llevamos en esta cruzada sangrienta. ¡Sí, son muchas las muertes que han ido regando el camino por donde hemos pasado! La de nuestros hombres, los suyos, los de todos y los de nadie. No veo aquí la bandera de ninguna orden, ni la de ningún señor feudal. ¡Aquí veo a la gran humanidad reunida por la salvación! Su espíritu y su lucha, su muerte y su redención.

Tragué saliva, el ardiente sol secaba hasta la esperanza, tiré el yelmo a la arena para poder ver mejor la escena.

- Sí, sí...podríamos huir y vivir más tiempo. Sería muy fácil huir. ¡Sí, podéis huir! ¡Huid y escribid vuestro destino en arena!- desenvainó el espadón y lo alzó al cielo, creando un reflejo de luz que bañó nuestras almas- ¡Luchad y lo grabaremos en piedra! Y una cosa os diré...solo las historias escritas en piedra consiguen la inmortalidad y aguantar el inquebrantable paso de los siglos. ¡¿No queréis este destino de gloria eterna?!

Los hombres murmuraban. Otros lloraban y cientos se habían arrodillado ante el poderío de nuestro Gran Maestre. Los cruzados habían clavado sus espadas para orar y escuchar las palabras de su señor.

- ¡Los que dais un paso atrás! ¿Acaso olvidasteis a nuestras mujeres violadas? ¿A nuestros granjeros empalados? ¿No recordáis como proclamamos la cruzada con un Deus Vult en los labios? ¿No queréis acabar lo que empezamos? ¡¿Dejaréis que esta plaga llegue otra vez a nuestros hogares?! ¡Esta es vuestra oportunidad para proteger a vuestros hijos y darles un futuro mejor en esta tierra! ¡¿Queréis morir viejos recordando que podíamos haber acabado con este mal y no quisimos?! ¿Podréis mirar a vuestros hijos a la cara después de no haber querido hacer justicia? Pocas veces se nos brinda la oportunidad de llegar hasta la guarida de la Bestia ¿Vais a desperdiciar esta oportunidad de matar a nuestro enemigo para el resto de los siglos?

-¡¡NO!!- gritamos los miles de hombres y mujeres allí congregados.

Los tambores comenzaron a redoblar un ritmo triunfal y algunos sarielitas comenzaron a entonar sus cantos más inspiradores. Era extraordinario lo de aquél hombre. Nos había convencido a todos de que íbamos a luchar y nos había inflado con una justicia divina. En las palabras está el misterio del hombre...y de los sentimientos que encierran. También el arte de la manipulación...

-¡¿Vamos a dar un paso atrás?!

-¡¡NO!!

-¡La última vez fue Constantinopla! ¡La próxima vez podría llegar esta plaga infernal a nuestros hogares! ¡¿Qué vamos a hacer?!

-¡¡Vamos a luchar, señor!!

-¡¿Y cuando caigamos en batalla qué haremos?!

-¡¡Besaremos la tierra que regamos con nuestra sangre!

-¡¿Qué haréis cuando miréis al enemigo a los ojos?!

-¡Nos lo llevaremos con nosotros al Infierno!

-¡¿Cómo lo haremos?!

-¡Con gloria y temple!

-¡¡Por Dios, la Madre Iglesia y nuestra amada tierra!!

-¡¡Deus Vult!!

-¡DIOS LO QUIERE!

El eco desesperado de los 30.000 hombres resonó por el desierto. Muchos años después de aquella masacre se llegó a contar que si te quedabas en silencio y en paz con tu alma, podías escuchar en el desierto aquella carga, cada una de las oraciones de los hombres y las lágrimas de los hombres que caían en la arena. Cargando a nuestro enemigo a través del desierto de Judea, la batalla acabó rápido, sembrando en la arena con nuestros cuerpos.

Pocos sobrevivieron...y solo aquellos comprendieron que caímos de lleno en la trampa, causando el gran mal que queríamos destruir.

Una serpiente alada vio el ejército humano desde el enorme cañón de roca efímera. Siseó una risa escalofriante como respuesta ante el avance de los humanos. Legión tenía razón, había sido demasiado fácil atraer a la humanidad a aquella trampa...qué valentía tan estúpida.

En cuanto estuvimos lo suficientemente cerca...los engendros salieron de la nada.

Nos habían engañado, no había marcha atrás.

Aquello no era una batalla. Solo formábamos parte de un sacrificio.

Sois libres

Os devuelvo al lugar donde todo está pintado con el color del pasado: vuestro entorno, vuestra pecera, el agua en el que respiráis. No me daba cuenta de cuánto necesitabais volver a danzar sobre el vacío color marfil. Una vez más en comunión con vuestra nostalgia, reviviendo toda vuestra larga vida, todo por lo que sufristeis y añorasteis querer ser algún día. Desde el mayor hasta el frágil, dejando sus diferencias para volver a ser uno. Terapia para el alma y desahogo de sentimientos que juegan al escondite.

Ahora se siente mucho mejor...es increíble que la ausencia incluso llegara a doler.

Quizás nunca debí sacaros de allí. Ahora podéis volar, una vez más.

Qué haría sin vosotros...

¿Cobarde?

Supongo que a estas alturas de mi vida se me pueden acusar de muchas cosas,

y casi ninguna buena. Simplemente errores y diferente manera de pensar.

A lo largo de mi vida de neófito me han llamado muchas cosas: cabezón, alcornoque, miedoso, pasota, idiota, inútil...

Pero siempre había algo que nunca se le podía decir a un Templario Negro.

Lo que jamás se le podía llamar a un Caballero de la Muerte era "cobarde"

Si deseabas que toda la Oscura Orden te destrozara el cuerpo y el alma, solo tenías que acusar de cobarde a un Templario Negro.

Si lo hacías automáticamente los Jinetes del Arcángel Gabriel se levantan en pie de guerra para limpiar su honor y su justa ira.

¿Por qué no conviene decirle a un Templario Negro que es cobarde?

Cuando un Templario Negro viste por primera vez el negro, en ese momento muere para dedicar su alma a la causa de Dios. Por eso visten del color del luto. Ya están muertos. No tienen nada que perder, pues ni la vida les pertenece.

Cuando un Templario Negro ensilla un caballo, es para ser seguido por una horda de caballeros que van a traer la muerte a los Herejes y a Engendros salidos de las pesadillas más delirantes de Lucifer.

Cuando un Templario Negro grita "¡Dios lo quiere!" es que va a cumplir lo que se propone cueste lo que cueste.

Cuando los Templarios Negros aúllan sus salmos de guerra durante las cruzadas, es que sin duda se ganará la Cruzada o morirán en el intento.

He matado inocentes. He matado culpables. He perdonado a mi enemigo. He protegido a mi amigo. He marchado a las Cruzadas. He sido torturado por herejes. He sido castigado por los mios y ni siquiera he rechistado. Me han mandado a morir a las arenas de la siempre en guerra Jerusalem. He sido torturado por la Inquisición. Los demonios me han chantajeado con las almas de mis amigos. He marchado sobre Roma para salvar a mi enemigo. He aceptado morir en miles de ocasiones a cambio de salvar a los demás. Me he desvivido para poder devolver la vida a quienes se la merecen y he marchado por siete capas del Infierno por ello. Llevo encerrado al Señor de Legión en mi interior. Y Dios Sabe qué más...

Podéis manchar mi nombre con las mentiras que os susurre el Diablo. Brujería, perversión, intento de asesinato, conspiración...

Pero si ésto es ser cobarde...que baje Dios y lo vea.

Pensándolo mejor, lo descubriré por mi cuenta.

Por supuesto al modo de los Templarios Negros: con mis hermanos y armado con valor.

Mi corazón aún late con la justicia de un Templario, aunque no me encadene su servidumbre.

Hay costumbres que es mejor no perder.

¡Muerte y Gloria!

Carta a un Engel

Realmente no sé ni cómo empezar a escribir esto…realmente no sé qué es lo que quiero expresar, ¿Una explicación? ¿Pensamientos? ¿Una despedida? ¿Un recuerdo?

Bueno, Galadriel, aquí parece que se separan nuestros caminos.
Si te ha llegado esta carta, es que ya ha pasado el tiempo suficiente como para que te hayas dado cuenta de que Amelia y yo ya no nos encontramos entre vosotros. Hemos decidido partir juntos en busca de algo que perdimos hace tiempo y que nos es muy preciado. El motivo que me inspira esta carta no es burlarme por haberte mentido, porque me imagino que estarás indignada de que no hayamos confiado en ti…nuestra marcha estaba premeditada y, de hecho, casi nos descubres. ¿Entonces, qué es lo que me ha impulsado a no confiar en ti? Lo que me impulsa no es la desconfianza, sino la amistad. Es la amistad lo que me impulsó el no querer contar contigo en nuestra “misión”, es la amistad lo que me obligó a mentirte, a engañarte, a ocultarte nuestra marcha; es la amistad lo que me motiva ahora a no alentarte a volver a vernos, porque ni siquiera sabemos qué es lo que nos depara nuestro destino. Sí, puedes verlo como desconfianza por mi parte, pero realmente yo veo todo lo contrario: confiamos en que pienses en los tuyos y te aferres a la felicidad que se te brinda ahora junto a Noxel, ¿Acaso no debes pensar también en su felicidad? Si marchas a buscarnos, él irá detrás aunque le implique la misma muerte contra la que se enfrenta todos los días. No sé si estarás enfadada con nosotros o si estarás maldiciendo mi nombre durante el fin de los tiempos, pero lo cierto, es que mi confianza es tal, que te entrego una de las cosas que más amo en esta vida: a mi hija Lois.

¿Sabes?, aún recuerdo cuando nos la encontramos en ese mercado de esclavos de uno de los muchos pueblos de paso por los que cruzamos en nuestras primeras misiones. La niña se escapó de la fila de niños famélicos y sucios y se acercó a Miguel para tocar una de sus alas. Con esa carita tan graciosa que tiene de no haber roto nunca un plato intentó conseguir una de sus plumas, por aquél entonces blancas. Lo hacía, simplemente, porque creía que se le iba a conceder un deseo. Miguel se mostró bastante arisco con la niña y la apartó con una palabra y yo, en un ataque de dolor ante lo que mi Iglesia permitía a ese pueblo, gasté gran parte de mi sueldo para que la liberaran. Recuerdo las miles de advertencias que me diste mientras el sucio señor de los esclavos la liberaba: “No podemos hacernos cargo de una niña”, “La niña sufrirá con nosotros”, “Tendrás que hacerte cargo de ella” "No debería estar aquí". Incluso Kanpekiel te apoyaba, y yo no quería escucharos. Me convencí de que esa niña no iba a tener una infancia como la mía.
Es cierto que todo lo que me advertisteis pasó, pero lo más cierto es que ahora a ti se te cae la baba cada vez que ella se te acerca y te da uno de sus inocentes abrazos.

Cuando pienses que estás sola, que te sientes inútil o incluso que te la he jugado: piensa que te he mandado una de las misiones más importante y difíciles: cuidar de Lois…pues menudo trasto es, se meterá en líos continuamente. Si de verdad quieres ayudarme a cumplir mi destino, sea el que sea…haz que Lois crezca sana, feliz, que llegue a ser una gran mujer. Confío en ti.

Si por alguna razón no vuelvo a veros, quiero que seáis felices, todos. No quiero que me hagáis ni siquiera una ceremonia fúnebre en mi nombre. Si por cualquier motivo encontráis mi cuerpo, sólo el mío, no quiero dejar rastro en este mundo, quiero ser incinerado y que mis restos sean esparcidos donde quiera Lois. Y si Dios nos depara la muerte a Amelia y a mi, quiero que me entierren junto a ella, tomándola de la mano si es posible, allá es donde se encuentra mi cielo. Quiero que consueles a nuestra hija, que le digas todas las noches antes de dormir que la queremos, y ante todo…que no la hemos abandonado. Dile, si no volvemos, que su papá y su mamá no están ni en cielo ni en infierno, sino que viviremos en todos sus gestos, abrazos, besos, hechos… vivimos en ella.

Si alguna vez, cuando crezca…se pregunta quiénes fueron sus padres, cuéntales todo por cuanto luchamos y cuanto sufrimos. Y si no le es suficiente, dale las siguientes notas y garabatos que te voy a adjuntar con esta carta: son trozos de papeles, pergaminos desgastados y algún papiro roto: en ellos están garabateados mis pensamientos, memorias y alguna que otra oración. Por si alguna vez, ella quiere volver a descubrir quiénes fuimos y por quienes morimos.
Sé que harás honor a nuestra amistad. Dale las gracias a Gorke de mi parte, pues si tenemos alguna posibilidad de volver, será gracias a él.

Que los restos de mi fe en Dios te bendigan, Galadriel. A ti también, Lois, sé que harás que me sienta orgulloso de ti.

Isaac

Encadenado en el vacío de mi interior.
Una prisión formada por uno mismo, la prisión perfecta. Formada por unos grilletes que no aprisionan las muñecas.
Más quisiera... al menos sabría cómo me oprimen.
Su espantoso sabor cobrizo atraviesa mis venas hasta el corazón. Robando momentos por latidos que nunca volveré a recuperar.
Grilletes, cadenas y candados forjados por mis cuatro males. Apatía, cansancio, desánimo y desengaño.
La prisión de sentirse vacío. La espantosa libertad de flotar en la nada. Sentirse un cadáver aún sin descomponer.

Qué ésta jodida sensación se vaya...por favor.